Últimas Horas de Julius Evola, por Mario Coen Belinfanti (1925–2023):
«Deve ter sido por volta de março-abril de 1974 quando Julius Evola, devido a uma insuficiência cardíaca aguda, desabou e perdeu a consciência. Seu médico, Dr. Placido Procesi, providenciou sua internação urgente no Hospital San Camillo, mas, quando o Professor recobrou a consciência, protestou veementemente contra essa decisão. Assim, ele providenciou para que fosse transferido para uma clínica particular, a Villa Betania, na Aurelia Antica.
Numa manhã, consegui ir visitá-lo. Ele estava sozinho em um quarto, coberto apenas com um lençol (o clima estava quente). Ao me ver, ficou feliz, mas imediatamente me pediu algo impossível de realizar: 'Deixe-me ir para casa imediatamente'. Nesse momento, percebi que o enganei: inventei uma improvável greve das ambulâncias. Seu comentário foi: 'E este seria o mundo tecnológico!'
Poucos dias depois, foi finalmente levado para casa, no Corso Vittorio Emanuele 197, e assim o encontrei mais aliviado, mas às voltas com uma evidente prostração física.
Visitei-o várias vezes, sem perceber qualquer melhora. Ele era grato pelo interesse que eu tinha por ele, mas nunca me pediu nada em especial.
Numa manhã de domingo, 9 de junho, fui novamente ao quarto andar com minha esposa. O estado de prostração havia chegado ao ponto de ele não conseguir mais falar. Já não tinha voz.
Em certo momento, a governanta aproximou-se de sua cama com uma xícara de chá. Ele a rejeitou com as poucas forças que lhe restavam, deixando claro que não aceitaria nada, especialmente dela. Então, aproximei-me para tentar convencê-lo. Ele me olhou com uma expressão que eu definiria como irônica. Por fim, bebeu meia xícara de chá e sua voz voltou.
Nesse momento, ele nos pediu algo que imediatamente nos pareceu difícil de realizar: 'Vistam-me e levem-me à escrivaninha'. Não sei como, mas conseguimos fazê-lo, e com apoio o levamos até lá. A janela do quarto estava aberta e, dela, podia-se ver o Fontanone del Gianicolo. De pé, apoiado na escrivaninha e sustentado por mim, permaneceu por alguns instantes fitando o Gianicolo; depois pediu para ser colocado novamente na cama.
Confesso que toda essa manobra foi incompreensível para nós. Minha esposa e eu tivemos de deixá-lo e, na despedida, acrescentei o pedido para que não recusasse o alimento. Disse: 'Professor, não se entregue assim. Ainda precisamos do senhor'. Nunca esquecerei seu sorriso desarmante, ao qual acrescentou, como despedida: 'Não se preocupe. Teremos oportunidade de nos ver novamente e continuaremos nossas conversas sobre os assuntos que tanto nos interessam...'
Não entendi que aquilo era uma 'despedida' e um encontro marcado para o 'futuro'.
Dois dias depois, fui com minha esposa visitar Alessio Borracino, cujo primeiro filho havia nascido, quando recebemos a notícia da morte de Julius Evola. Ele havia pedido para repetir o procedimento do qual eu participara dois dias antes: ser levado 'de pé' diante da janela voltada para o Gianicolo - e ali sua forte fibra cedeu. Estou certo de que, com essa intenção, ele deixou-se morrer.»
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