Léon Degrelle: A Miséria da Humanidade

IX - Os Cegos

O dinheiro, as honrarias, a confusão de corpos, a ânsia de agarrar uma felicidade terrena que escorre pelos dedos e sempre escapa, fez do rebanho humano uma horda lastimável, arruinando-se, dilacerando-se para encontrar uma libertação que não existe.

Somente o falso riso que se eleva da plebe serve para lembrar-nos que não se trata de animais do rebanho, mas de homens.

Essa debandada dos condenados apoderou-se primeiro do indivíduo, depois do povo como um todo.

Já não é um jogo solitário, no qual alguém se deixa enfeitiçar por paixões ou vícios pessoais. Comunidades inteiras são sugadas pelo vertigem de desejos impossíveis, o desejo de ser o primeiro, isto é, o desejo de pisotear; o desejo de poder puramente material, isto é, o desejo de sufocar e destruir o espiritual.

Toda força de vontade, todo esforço torna-se inútil diante dessa dissolução humana, e é aqui que o espiritual sempre reaparece, como reprovação, ou como maldição.

Essa baixeza transbordou dos círculos limitados das “elites” para os círculos amplos das massas, atirando-as nas ondas de desejos infinitos, ambições e pseudo-prazeres que não passam de caricaturas da alegria.

A água límpida do coração turvou-se até os seus confins.

O rio dos homens agora carrega um fétido odor.

A desordem do século transtornou esse rio que antes era luz, juncos e rasantes voos de andorinhas.

Homens e povos se encaram com olhos violentos, as mãos queimadas e mordidas pela avareza.

Cada dia o mundo é mais egoísta e mais brutal.

Há grande ódio entre os homens, entre as classes, entre os povos, porque todos se dobram à busca dos bens materiais que, em última análise, de nada valem.

Mas todos abandonam os bens, oferecidos a todos, do universo moral e da eternidade da alma.

Corremos loucamente, ensanguentamos a fronte batendo a cabeça contra os muros, em caminhos de ódio, ou de abjeção, ou de loucura, bradando nossas paixões, arremetendo-nos furiosamente contra tudo, desejando conquistar aquilo que jamais poderemos ter.

X - As Linhas da Dor

Poucos corações não foram manchados por vilanias, atos sórdidos, faltas leprosas, deixando fendas reveladoras para aqueles que têm olhos para vê-las.

Mesmo corações lavados das manchas do pântano moral conservarão ainda um gosto amargo de imperfeição e cinzas.

Porcelana trincada pode ser consertada: ainda assim, quem a viu quebrada reconhecerá para sempre as linhas, por mais finamente reparadas, da fratura. Ele sabe que a unidade invisível do perfeito jamais retornará, mas se perdeu para sempre.

Quanto mais se vive, mais o coração se marca por essas linhas da dor, imperceptíveis para todos os que não viram ou não souberam o que as fez, mas dilacerantes por tudo o que contêm de delicadeza quebrada, como finos sedas que se rasgam silenciosamente.

Felizes novamente os que são purificados pelo sofrimento invisível!

Quantos outros, por mais que deem valor ao vício, esforçam-se por convencer-se de que essa degradação foi útil, para sempre marcados por essa veste ardente que se resfriou sobre a pele e adere a ela, corrompe sua carne e torna-se uma só com ela.

A quem se pode encontrar o olhar sem tremer?

O que estão escondendo?

Quem não foi vil um dia, quem não carrega em si palavras, gestos, desejos, vergonhosas abdicações, ou o cadáver mumificado de sua vida interior?

Quantos homens, quantas mulheres já não ocultam sequer a falência de seus sentidos, de seus juramentos e da miserável profanação de seus corpos? Às vezes com remorso. Na maioria das vezes, sem remorso. Ou antes, até mesmo com um toque de triunfo e provocação insolente.

No fim das contas, aqueles que liquidaram tudo - a decência, a modéstia, o respeito por si mesmos, pelo próprio corpo, pela própria palavra, e a Deus junto com o resto - não são senão o resultado de centenas de pequenas negações anteriores, negadas ou ocultas desde o princípio.

O todo só é destruído quando as inumeráveis fibras do coração foram cortadas, uma após a outra, por mentiras e má-fé, seguidas de múltiplos abandonos cada vez mais irremediáveis, com a consciência assassinada, ao fim - desastre.

A decadência mina a mente antes de alastrar-se por todo o ser.

O corpo não cede, não se deixa aviltar, prender e macular até a morte senão muito depois que a alma, negligente ou embriagada pelo apelo do pecado, abandonou os remos que, no início, traçavam retas sobre águas puras.

XI - Os Santos

Os Santos, variados em inteligência, mas possuindo um coração entregue sem limites, aqueles que os caídos e corrompidos tanto estimam, os Santos nos mostram que a perfeição está aberta a todos. Eles também foram homens simples, mulheres simples, carregados de paixões, fraquezas e, muitas vezes, faltas.

Eles também, às vezes, cansaram-se, cederam e disseram a si mesmos que jamais conseguiriam livrar-se daquele cheiro de lama e pecado que nos acompanha.

Mas, ainda assim, não renunciaram a si mesmos.

A cada queda, reerguiam-se, determinados a vigiar ainda mais, à medida que suas forças lhes faltavam.

A virtude não é um deslumbramento súbito, mas uma conquista lenta, dura e, por vezes, muito dolorosa. Eles tiveram a alegria sobre-humana de, por fim, sentir-se vitoriosos sobre seus corpos e seus pensamentos.

Sua luta nos diz que a felicidade, na terra e além da terra, está ao alcance de todos. Cada um de nós tem uma escolha a fazer.

Antes que o corpo sucumba, é o espírito que triunfa ou capitula.

E mesmo quando o corpo cedeu, o espírito pode levantá-lo - ou deixá-lo corromper-se ainda mais, depois envenenar-se para sempre.

Somos nossos próprios senhores. Podemos afundar nos abismos, ou permanecer neles até os ombros, ou sair deles, e vencê-los.

Tudo pode ser evitado, e tudo pode ser feito.

XII - A Eterna Crucificação

Diante das ironias desdenhosas dos hedonistas e dos céticos, mal se ousa recordar que, há dois mil anos, o maior drama humano, o da Paixão, se repete espiritualmente a cada primavera.

Quem sofrerá, quem estará perto do Calvário nestes novos dias de agonia?

No deserto do tempo ergue-se a Cruz.

A vida mundana, sombria ou perversa dos homens corre como um rio opaco. Cristo receberá os golpes e os espinhos. Ele cairá por terra. A madeira da cruz esmagará sua carne. O martelo soará fortes pancadas contra as duras vigas. Transpassaram minhas mãos e meus pés, posso contar todos os meus ossos.

O que saberá o mundo?

Seu sangue descerá lentamente por seu corpo pálido. Seus olhos buscarão tanto o Pai quanto as nossas almas.

Que compreenderão nossas almas dessa tragédia?

Não estremeceram nem choraram.

Nem sequer pensaram nela.

Nem a viram.

Cristo caminha bem sozinho. Sozinho.

As almas dormem, ou são estéreis, ou se suicidaram, enquanto é para arrancá-las de sua letargia, da lama e da morte que este corpo pende entre o céu e a terra em dor.

A angústia deste coração lança em vão um grito de desespero que deveria gelar a terra e deter o fôlego dos homens.

No entanto, é por causa da asfixia espiritual do homem que o mundo se desfaz.

É de esperança, caridade, justiça, humildade que o mundo precisa para reencontrar o ar puro.

Recebemos esta vida espiritual como um dom.

Somos seus portadores.

E nossas mãos pendem inertes ao longo do corpo. E nossos olhos estão secos.

E nossos lábios não tremem de fervor nem de emoção.

Nossos corações são como areia seca.

Nossas almas jazem sem vida onde morreram.

A fé só vale enquanto conquista; o amor, enquanto arde; a caridade, enquanto salva.

XIII - Ninguém

Uma palmeira estremece. A areia desliza entre os dedos tostados de uma criança. Cordeiros marcados com sangue chocam-se com teimosas testas miúdas. Pequenos jumentos, de olhos úmidos, descem da colina. A paisagem pascal, limpa e brilhante. O ar ainda está fresco. Margaridas estão espalhadas pela encosta.

Por que Cristo volta a sofrer a mais dilacerante agonia nestes dias em que os amantes das flores de mimoza enfeitam as estradas sinuosas?

Estas estradas claras, mornas, trazem-no de volta a cada ano, silencioso e em agonia, aos pregos e espinhos, ao sangue e ao escarro.

Senhor, seguimos-te em tua poeirenta procissão, misturados àqueles pescadores rudes e covardes que te amaram, mas que te amaram como nós: com medida, como se a medida não fosse um insulto ao teu amor.

Somos como eles, não piores do que os outros, nossos olhos às vezes irradiando alegria por servir-te. Afastamos intrusos, agitamos as palmas, cremos estar muito perto do teu coração: julgamo-nos melhores do que somos.

Em teus tristes olhos é a nossa vaidade que projetamos.

E nesta hora de agonia, porque nosso amor sempre pendia por um fio, desviaremos o olhar de tuas chagas, de teu sangue e suor, e daquele grande grito gélido que atravessará a terra.

Senhor, voltamos a teus pés arroxeados. Apertamos esta madeira da Cruz entre nossos braços trêmulos.

Como ousar erguer os olhos para tua cabeça ensanguentada?

Nada ousamos senão estender-te nossos corações consternados. Teria sido tão doce entregar-te nossas almas num ato completo, estar contigo desde o Jardim das Oliveiras até este outeiro onde pendes inerte ao vento da tarde. Nem sequer tivemos a sorte do Bom Ladrão, aquele que te amou por último, que te fitou ao cair no Céu.

Sofremos a força esmagadora de nossas fraquezas, de nossa covardia, de nossa tibieza. Senhor, tu nos trouxeste o essencial e o eterno, o pão e a bebida, o sopro e o sol. Animaste nossos corações, deste-nos força. Deveríamos ter saltado, leves, com o coração em festa, libertos para sempre de todo vínculo, de todo pesar, de toda outra esperança. Contudo, permanecemos, medrosos, escondidos na sombra de um umbral ou sob uma oliveira reluzente. Tu seguiste, esmagado e coberto de insultos.

Ah! meu Deus! Nestes minutos de dor e salvação não agarramos a Cruz, não beijamos tuas chagas e teus espinhos, não pusemos em fuga teus algozes, não quebramos seus açoites, não refutamos seus insultos. Não soubemos amar.

No instante desta doação completa, nossos corações estavam sem vida.

Meu Deus, aí estás, abandonado por todos, silencioso e lúgubre, rígido de membros. Não havia ninguém, ninguém.

Apertamos a madeira morta e partimos, sem erguer a cabeça, deixando aos teus pés nossos corações vencidos.

Tu voltarás à luz, Senhor. Nesta hora, tem piedade das almas destruídas! Tem piedade das almas vazias!

Sofremos tanto com nossos sentimentos mesquinhos e vis, tão impregnados de nós mesmos, tão preocupados com nosso egoísmo, nossas ambições, nossas vaidades.

Deixamos-te sofrer, vimos teu sangue correr, vimos-te erguer tua cruz, vimos a vida apagar-se do teu rosto. Ousaremos algum dia contemplar tuas chagas abertas e cruzar teu olhar exausto?

Senhor, a hora está próxima, tua luz irromperá de súbito sobre a colina. Ainda estaremos lá, envergonhados e tristes. Queima nossos corações com tua doçura fulgurante, dá-nos o calor e a pureza deste fogo divino do qual brotarás.

Estamos esmagados no limiar do teu túmulo.

Senhor, faze florescer a centelha da ressurreição em nossas almas vencidas!

XIV - Ter Amado

No céu gelado, de pálido ouro, uma cotovia estremeceu.

Em que pensava ela lá no alto?

Estremecia, soltava gritos estridentes, desmaiando a cada instante, agarrando-se ao céu com um bater de asas que passava como um raio.

Ela amava amar, até que, quebrada, quebrada de felicidade, caiu como um seixo em um sulco.

Assim se eleva a alma.

Ela clama de amor. Permanece suspensa na imensidão mística, apenas pelo prodígio de asas invisíveis que a sustentam.

Já nem sabe que pode cair, que a terra está sob ela; está ali, desprendida de tudo, trêmula, palpitante, como se falasse!

A cotovia desmaiada sobre a terra quente deve também sentir essa grande alegria do amor realizado. A alma arqueja. O amor retorna em ondas e rompe em esforço, em doação e em júbilo.

A grande tragédia do pecado, o que causa tanto sofrimento, é que, por sua causa, damos menos de nós, ou damos mal, oferecendo apenas uma parte do que poderíamos dar, uma parte com vestígios de mancha indelével.

Amar é dar. E dar é dar tudo. O castigo da queda é a dor de ter pisoteado o próprio amor, de ter reduzido o amor que poderíamos ter dado.

Se ao menos pudéssemos arrancar de nossos corpos, de nossas mãos, de nossos olhos, aquelas forças que pulsaram neles nas horas de fraqueza e abjeção.

Tarde demais: para nossa dor.

Podemos chorar todas as lágrimas do mundo. Não importa: jamais recuperaremos aquilo que perdemos com tanta leviandade. O dia da Queda, apesar de todo o nosso arrependimento e remissão, permanecerá como o buraco negro no qual o bem do mundo se perde eternamente.

Podemos tentar amar, depois disso, com todo ardor que nos reste, e ainda assim não recriaremos a pureza perdida, nem recuperaremos a parte mais bela do amor que foi aniquilada. Nosso amor poderia ter sido tão maior.

Aquilo que ainda possuímos para oferecer, na hora do Amor supremo, trará, façamos o que fizermos, essa marca terrível.

É por isso que ter profanado Seu dom de si mesmo faz sofrer até o fim da vida o coração que anseia pelo Absoluto.

Gostaríamos de ser Deus, de tomar de volta esse dia ou esses instantes, de lhes restituir o frescor da aurora e de guardá-los com temor até a noite.

Desde o primeiro falso passo, sabemos que não amaremos mais tanto quanto poderíamos ter amado. Eis o que faz do arrependimento - porque não pode reparar um homem quebrado - algo tão dilacerante.

Quando conhecemos essa dor do irreparável, buscamos para além das possibilidades de nosso coração, para que alguns momentos de amor sublime, conquistados com grande esforço, possam compensar o que tombou nos pântanos e nas sombras.