Léon Degrelle: Fontes da Vida

IV – A Terra do Nosso Nascimento

Como homens, pertencemos sempre a um povo, a uma terra, a uma história.

Podemos não saber disso. Podemos tentar esquecer.

Mas os acontecimentos nos reconduzem eternamente a essas fontes da vida.

Eles nos trazem de volta, antes de tudo, aos homens do nosso sangue: vergonhosos ou gloriosos, os laços familiares nos unem, cada vez mais apertados e firmes com o passar do tempo.

Podem até se tornar sufocantes. Jamais nos livramos deles.

No que diz respeito ao nosso sangue, estamos ligados a ele.

O sangue vem sempre antes da razão.

Somos um só com esses vínculos, como se nossas veias formassem um único organismo, e a família tivesse apenas um coração - um coração que bombeia o mesmo sangue em cada um de nós e nos lembra o lar vital.

O mesmo vale para a nossa pátria.

Não podemos escapar dela.

A simples visão de uma estampa amarelada de nossas catedrais, a lembrança do cheiro das dunas, do tom cinzento de nossas encostas, da curva de nossos rios, tudo isso nos traz à garganta um amor que sufoca, que torna rouca a nossa voz.

O passado do país está incrustado na profundeza da nossa consciência e da nossa sensibilidade.

Tudo em nós é sobrevivência, renascimento - ainda que inconsciente.

O passado de uma pátria renasce em cada geração como a primavera retorna, sempre em novos brotos.

Podemos estar aliviados, vagar pelo mundo, enlouquecer:

o solo natal ainda envia ao nosso coração uma essência que não criamos e que nos domina.

Basta a voz de uma estação de rádio captada num país distante, trazida por ondas imprecisas, para que memórias, vínculos e leis surjam novamente - marcas-d’água reais, incrustadas de forma indestrutível no tecido dos nossos dias atormentados.

V – Lareira e Pedra

É preciso ter vagado pelos mares mais distantes, conhecido as noites vermelhas dos trópicos, os incêndios nos canaviais, os cantos dos negros, os desertos com suas areias rosadas, seus arbustos sem folhas, os esqueletos de cavalos alvejada pelos ventos; é preciso ter escalado lagos congelados e neves quentes, colhido flores de mimosa nas ruínas de Cartago, toranjas em Havana, um fio de grama junto às colunas caneladas da Acrópole - para amar plenamente a pátria, aquela que vimos pela primeira vez com os únicos olhos lúcidos do mundo: os olhos de uma criança.

É necessário ter conhecido outras jornadas, com móveis e roupas, livros, mesas, os bens materiais mais simples; é preciso ter sido esse nômade dos apartamentos anônimos onde se senta como se senta num trem, para compreender a paixão e a nostalgia da mais primordial das paisagens, desse lugar no coração que é o “lar”.

Podemos falar sem arrependimento das grandes alegrias das terras estrangeiras.

Elas ainda douram nossos olhos: o dia nasce amarelo e prateado sobre as palmeiras que margeiam o mar das Antilhas; nuvens de névoa nos olivais do vale de Delfos; pescadores remando na noite azul e clara das Cíclades; o palmeiral riscado de sol junto aos muros vermelhos de Marrakech.

Mas a lembrança das jornadas errantes nas prisões de nossas moradias sem alma pesa sobre nós e nos sufoca.

O que resta em nossa vida dessas paradas impessoais?

As paredes onde penduramos e retiramos quadros sem o menor sentimento?

O apartamento ao lado, de onde você era vigiado?

O burburinho misturado dos telefones?

A escada onde nos cruzamos sem nos conhecer?

A cela de metal do elevador, com suas grades duplas?

Olhamos esse cenário de vida e morte com olhos opacos, carregados de um verdadeiro desespero.

O que nos dizem essas divisórias, a cozinha aberta para um pátio horrível, de poucos metros de extensão, sem um canto inesperado, sem uma reentrância, estéril de folhagem natural, sem um ninho acolhedor? O que dizem essas camas e móveis, sempre desajeitados e constrangidos, como se estivessem fora do lugar, pobres, infelizes, vagamente nômades?

Até os móveis têm alma.

O velho aparador que entulha o corredor, a caixa do relógio que já não ressoa para não incomodar ninguém - um dia viveram, um dia conheceram uma casa de verdade. Durante cem anos, duzentos anos, tiveram seu lugar, seu toque, seu perfume.

Pobre aparador e pobre relógio, longe do assoalho polido, do cheiro de lavanda, da escada gasta e manchada de água, da conversa que pairava no ar, do cumprimento do sol entrando de repente por uma porta aberta.

Nós, modernos alienados, arrastados de apartamento em apartamento em cidades sem alma, sentimos um pedaço a mais do nosso coração se arrancar toda vez que atravessamos um novo batente, acendemos os corredores estéreis e brancos, nos acostumamos a essas maçanetas, essas persianas, essa porta que não fecha bem, esse fogão a gás que se inflama rápido demais, esses ônibus que passam com buzinas atrozes que esmagam a alma.

Estamos em silêncio.

Mas não esquecemos nada.

E o homem, como o velho aparador e o grande relógio, imóvel, olha e vê.

A terra do nosso nascimento volta à vida em nossa memória. Lá está ela.

Um pouco de folhagem ilumina a fachada. Dois degraus de pedra azul.

Um grande balcão coberto de trepadeiras no jardim.

Tudo está em seu lugar.

Tudo tem um sentido, um cheiro, uma forma.

Vamos ao armário: o armário, essa bela e grave palavra, porque guarda nosso pão nutritivo. Tão familiar que podemos navegá-lo de olhos fechados.

Este canto cheira a tabaco; aquele, ao gato, que sempre ronronava no lugar mais quente.

Aquele ruído é o Pai se erguendo da cadeira do escritório.

O passo arrastado é da Mãe, que, na sala de jantar, rega suas flores.

Esses cômodos não são meros lugares de passagem.

Este é o quarto "acima da sala"; aquele é o quarto "acima do escritório"; este é o quarto "dos pequenos", mesmo quando já se tornaram homens de pensamentos pesados.

Cada um desses quartos tem sua história, conheceu suas vigílias, suas enfermidades; dele saímos, uma manhã, carregando nos braços um corpo amado.

Ah! O horror de nossos filhos nascerem ou morrerem em apartamentos anônimos, cercados de móveis vivos já ausentes, onde outros nômades retomaram, por sua vez, uma vida desajeitada, sem memórias com alma, sem nem ousar lembrar - tão deslocados estão.

Casa de outrora, com suas pobres cortinas, seus eventuais maus gostos, aquela bola no corrimão, essas fotos de crianças em fila indiana, o piano de cauda, a lareira negra, a banheira de estanho onde as pessoas se lavavam uma após a outra, esses degraus que ainda subimos vinte anos depois, em lembranças, essas respirações que tornamos a ouvir passando junto de nós, o rosto da mãe que aparece, primeiro ao longe, depois bem ali, diante dos nossos olhos, quase insondável - sentimos que somos crianças outra vez, desejando de novo sua carícia suave.

Chamados de imensa ternura se erguem com perfumes distantes de flores e folhagens; canções de água correm ao fundo do jardim, o sol brando preenchendo todo o nosso mundo.

Tudo o que somos vem desse tempo.

Infelizes as crianças que nunca tiveram uma casa própria e que não recolhem essas memórias de onde nossa vida escorre.

É o lar que nos forma no que somos.

Como ter uma alma numa casa sem rosto, que se troca como uma máscara de carnaval?

A vida se fixa na lareira e na pedra; o resto escoa como madeira quebrada flutuando num riacho de inverno.

Lar: nossa fortaleza terna.

Ela vai adquirindo um rosto único, pouco a pouco, construído com o tempo, através das dificuldades compartilhadas e do nascimento dos filhos.

As paredes guardam o amor e os sonhos.

Seus móveis, belos ou feios, são nossos companheiros e testemunhas.

Uma doçura se eleva lentamente das almas que nela habitam - ela se torna um lugar de contemplação, de repouso, de certeza, e não apenas uma breve parada na jornada da nossa existência.

Suavidade, equilíbrio, pontos de referência, testemunho, autoexame.

Sem a mãe e sem o lar, dize-me, minha alma: onde estaríamos?

VI – O Sopro da Vida

Os homens podem se degradar, podem viver em agitação cada vez mais frenética, como milhões de insensatos que se empanturram - e, no entanto, a nobreza da maternidade preserva, entre milhares de corações naturais e vibrantes, seu próprio pálido fulgor. Hoje, a essência materna se move como nos dias em que as primeiras mulheres sentiram seus corpos agitados por seus indescritíveis estremecimentos.

A partir dessa hora, as mulheres já não são as mesmas.

Ontem, eram apressadas, olhos límpidos, alma vazia, lábios distraídos.

A vida nascida dentro delas, como uma flor oculta, dá-lhes de repente gravidade, confiança, uma grande e orgulhosa força - a certeza de criar, de doar, e o encantamento emocional do mistério vivo que um dia nascerá através de sua dor.

Permanecem alegres, mas o olhar torna-se mais profundo.

Carregam dentro de si um tesouro cujo pulso está intimamente ligado ao seu próprio.

Seu vigor, sua melancolia, esse grande ideal às vezes não declarado que as eleva ou atormenta, pensamentos e arrependimentos, alegrias e desejos tornam-se um só com essa vida oculta, sempre presente para aquela que lhe dá sangue e alma, nessa perfeita comunhão de carne e coração.

São corajosas e exaustas.

Cansadas do corpo sobrecarregado, da juventude curvada como galhos carregados de fruto, cansadas do sol e do vento.

E, no entanto, seguem valentes, conscientes da renovação que seus corpos agora contêm com ternura, nesta carne que seus mais delicados tremores moldam.

Sabem que essa flor-alma, mal entreaberta na noite, florescerá amanhã;

o coração inocente que elas envolvem como o céu noturno está cheio da doçura e da paz das estrelas e do silêncio.

Em meio ao mundo ruidoso, carregam essa noite cintilante.

Seus olhos sonhadores contemplam essas vastas paisagens enluaradas,

onde repousa, poderoso e imenso, um mundo que só elas conhecem.

Veem montanhas azuis, águas negras e lisas, céus encantados cravejados de fogos, engastados no breu da noite como gemas etéreas.

Avançam sob essas luzes noturnas, o coração tenso, mas incerto.

Ninguém caminha ao seu lado. O universo olha para outro lugar.

Apenas elas vigiam. Apenas elas têm os olhos para ver.

Seguem adiante, corpo pesado, alma tensa e elevada, como se puxadas pela grandeza dessa noite secreta.

Esses meses em que a carne floresce são sua primavera íntima, quando apenas sombras e perfumes, cores e luzes alcançam seu grande amor, estendido com os braços abertos para a vida, como um pomar do coração.

Experimentarão o nascimento dessa nova vida, separada do grande sonho, e então se verão diante de esforços constantes, a serviço desses corpos e dessas almas que as encantam e as amedrontam.

Realeza - trêmula e radiante.

O que renascerá nesses corações?

Guardarão eles o canto e a pureza das águas da montanha?

Esses olhos ingênuos alguma vez te farão chorar?

Essa pequena cabeça encaracolada, da cor do sol no muro de pedra, carregará pensamentos bons e límpidos, o sonho da mãe, como gladíolos em chamas?

É melhor não temer demais, mostrar o caminho reto, mas deixá-lo ladeado de vegetação e bosques, e permitir que eles trilhem, puros e radiantes, o caminho de terra até o horizonte.

A mãe colocará nos corações dos pequenos, mais uma vez, apenas aquilo com que ela mesma se tiver nutrido.

A alma deles conterá o que a dela tiver contido.

As imagens do seu coração projetarão grandes reflexos sobre eles, como sombras avançando pelos campos sob as nuvens brancas do grande céu de verão.

Ela só poderá sustentar o olhar deles se sua alma for tão límpida quanto a deles.

Tudo o que não for fresco e puro surpreende as crianças e deixa uma marca em seus corações.

Elas não terão mais tarde força e renúncia, sabedoria e simplicidade, virtude e alegria, a não ser que sua nutrição espiritual seja tão pura quanto o leite materno.

Os rostos das mães são nobres, supremamente límpidos, rejuvenescidos pela presença de vidas voluntariamente inocentes, mesmo ao longo de mil dias de provação.

As mulheres são grandemente abençoadas por esse corpo que estremece, voltado para o sonho interior, onde habita o grande segredo do sopro da vida.

VII - A Tarefa da Felicidade

Quanto mais caminhamos entre sorrisos falsos, olhos gananciosos ou impuros, mãos ávidas, corpos murchos, mais nos decepcionamos com a mediocridade da existência.

Percebemos rapidamente que apenas as alegrias depositadas em nosso coração na juventude permanecem sólidas e eternas. É na juventude que somos feitos felizes ou infelizes para sempre.

Se tivemos uma infância calma, suave como um grande céu dourado, se aprendemos a amar e a doar-nos, se desfrutamos, ainda muito jovens, do encantamento que o céu e a luz nos ofereciam a todo momento, a natureza sempre ao alcance e sempre mudando, se fomos formados com um coração simples, ingênuo como a manhã, humano, sensível, bom, ligado a afetos reais e naturais - então a vida permanecerá para nós, até o fim de nossos dias turbulentos, como o céu pairando poderoso e claro sobre as estradas mais traiçoeiras.

Há uma tarefa ligada à felicidade.

Ou a cultivamos, ou a sufocamos.

Se educarmos as crianças, simplesmente, nas alegrias profundas mas elementares, elas avançarão na vida conservando nos olhos a luz da sua vida interior - equilibradas, perseverantes.

Mas se arruinarmos sua infância, se viram demais ou ouviram demais, se foram arrastadas por um turbilhão, se anos de terna calma não fortaleceram nelas a delicada felicidade da inocência - então sua vida será aquilo que foi sua infância: tendo testemunhado a desordem, tornar-se-ão desordenadas.

Nunca tendo sido firmes em seus gostos, sentimentos, pensamentos, estarão à mercê dos ventos, possuindo apenas alegrias ilusórias que as queimarão e empobrecerão ao sabor dos outros.

Tornar-se-á muito mais difícil mudar depois.

Uma árvore endurecida não pode ser endireitada; no máximo, podemos desbastar a folhagem ou podar os galhos.

Mas quando era jovem, cheia de seiva, poderíamos tê-la endireitado com um dedo ágil, guiado seu crescimento, ajudado a florescer.

É no tempo em que as crianças parecem simplesmente brincar, observar, assistir ao voo de um pardal ou de uma cotovia, soletrar palavras e dar beijos, que elas fotografam no coração, na imaginação, exatamente aquilo que lhes damos.

A vida é apenas o desenvolvimento dessa fotografia; os ácidos da existência irão fixar nelas as imagens - belas e poderosas, ou perturbadas e tristes - que oferecemos a seus olhos curiosos, a seus corações límpidos como folhas de papel brilhante.

O que as privamos, por nosso orgulho ou agitação, ou, infelizmente, por nossas paixões, nos será cruelmente devolvido ao vê-las instáveis, insatisfeitas, com a alma enfraquecida ou devastada por nossa própria culpa.

VIII - Tempo de Natal

Éramos apenas crianças pequenas das Ardenas.

A neve cobria o horizonte, empilhava-se acima das beiradas dos telhados e se compactava firmemente nas solas de nossos sapatos.

Tínhamos certeza de ter visto São José virar a esquina da Rue du Moulin. Subir o caminho até a igreja era difícil na escuridão da meia-noite. Na última ladeira íngreme, recorremos a carregar os sapatos nas mãos. De repente, a noite de agulhas geladas deu lugar ao cheiro quente das naves deslumbrantes.

Nossas cabeças giravam um pouco.

O perfume do incenso inebriava.

O próprio deão estava pálido.

Mas, de trás da tela do coro, vinha um alvoroço forte o bastante para espantar os javalis a dez quilômetros de nossas florestas emaranhadas.

O soprador do órgão pedalava como se temesse chegar atrasado.

O maestro levou o coro a uma turbulência selvagem.

Na hora do “Noite Feliz, Cristãos”, a emoção e o barulho eram tamanhos que subíamos sobre a palha das cadeiras, esperando ver os anjos aparecerem de repente acima do coro.

Mas os anjos continuavam ali em silêncio entre as velas, com suas grandes asas repousando.

Aproximávamo-nos deles, mãos postas sob nossas grandes luvas de lã. Estávamos ajoelhados sobre o mármore. O boi castanho e o burro cinzento estavam ali perto. Ardíamos de vontade de tocá-los, ver se seus pelos se abririam como uma fonte de água.

Mas nós, crianças, amávamos mais outras crianças do que os animais.

Jesus estava deitado na palha. Nosso coração se enternecia ao pensar que ele devia estar com frio. Ninguém lhe dera meias grossas como as nossas. Nem sapatos. Nem cachecol para cobrir o nariz. Nem luvas de lã verde para aquecer as mãos.

Lançávamos um olhar um tanto surpreso ao pai São José, que ali permanecia de pé, humilde, sem buscar se glorificar, e à mãe vestida de azul e branco, tão imóvel e tão bela.

Só conhecíamos mães belas, de olhos puros, nos quais víamos tudo. Já havíamos olhado muitas vezes nesses olhos. Mas os da Mãe do Menino Jesus nos encantavam ao extremo, como se o Céu permitisse às crianças verem neles mais do que os adultos.

Nada dissemos na descida até a costa.

Quando crianças não dizem nada, é porque têm muito a dizer.

Em casa, o chocolate fumegante e a grande mesa cheia de bolos nunca conseguiam nos arrancar, ao voltar, das conversas invisíveis entre os filhos de mães humanas e o Menino da Mãe do Céu.

Sobre o piano, fora montado um presépio onde podíamos, de pé sobre um banquinho, pegar o boi e o burro nas mãos.

Pequenas velas cor-de-rosa e azuis eram acesas todas as noites. Cada criança tinha a sua, sobre a qual soprava um fôlego profundo ao final das orações. Atrás, ajoelhada perto de uma cadeira, no escuro, a mãe conduzia nossos impulsos religiosos, nos guiava.

Quando tudo terminava, quando nos voltávamos para ela a fim de obter a permissão de apagar nossas pequenas luzes, víamos em seus dois olhos, brilhando, uma emoção tão intensa. O paraíso entra no coração das crianças pelo exemplo da mãe.

Naquela hora, humilde e pungente, a mãe sabia que pequenas almas haviam sido marcadas para sempre - que podíamos apagar as pequenas velas junto à manjedoura, mas que elas jamais se apagariam em nossos corações.

A cada inverno, quando o Natal retorna, as pequenas chamas acesas por nossas mães voltam a arder, altas e brilhantes.